Ирина
Гумыркина

* * *

Оплетают слова, словно вьюн, язык, 
Заглушая боль, приглушая крик. 
Вырываю их – но они растут, 
Прорастают вглубь, а во рту – цветут. 
  
Стебли их упруги. Проходит дождь – 
Колосятся густо, как в поле рожь, 
Грудь моя – земля, а язык – трава. 
И болит от этого голова. 
  
Но пока цветут те слова во мне, 
Их сорвать становится всё трудней. 
Только страх за скорые холода – 
Отцветут до срока. И вот тогда 
  
Будет долго-долго болеть внутри. 
Но сказать нельзя. Потому смотри 
Как сплетенье слов образует ряд, 
Что цветёт, как дивный весенний сад.