Ирина
Дубровская

* * *

Мы нервны, сумрачны, убоги. 
Под спудом страхов и клише 
Душа сжимается, и в Боге 
Мы видим то, что есть в душе. 
И, проклиная час рожденья, 
Жуём со скрипом соль земли: 
В её фатальном оскуденье 
Мы слаще яства не нашли. 
Не веселимся – уж не те мы: 
Чуть станут улицы темны – 
Стремглав бежим в глухие стены, 
Боясь и собственной спины. 
А там – эфиром и экраном, 
Как газом, дышим – и гниём 
Во лжи, которая прибрала 
И закопала нас живьём. 
И ни во что уж мы не верим, 
Потомство множим, не любя. 
И жизнь сама уже – потеря: 
Любви, Отечества, себя. 
  
…Нова лишь форма, суть извечна – 
Не изменяет нам закон: 
Коль мастер есть, то дел заплечных, 
Коль есть талант – твори тайком. 
И возноси, и пресмыкайся, 
А после – вдруг ударь в набат 
И оглушительно раскайся 
С кровавой пеной на губах. 
И вновь юродствуй, бей баклуши, 
С крестом за пазухой – греши. 
А как спасти захочешь душу – 
Так и своротит бес с души. 
Мы вздорны, немощны и дики: 
Одним подвластны небесам, 
Всё ж ищем доброго владыки, 
А злой уж нас находит сам. 
Но, непостижны в каждом шаге, 
Мы страшно светимся во мгле, 
Как провода смертельной тяги, 
Приговорённые к земле.