Ирина
Аргутина

* * *

Сосуд она, в котором пустота, 
          Или огонь, мерцающий в 
     сосуде? 
          Н. Заболоцкий 
  
Прекрасен и сосуд, 
                      и пламень – вне 
     сосуда, 
и кружевной фарфор 
                      смертельным 
     январём… 
Признай – и говори: 
                      
     красоты 
     – не отсюда. 
Смотри. Смотри. Смотри. 
                      Не тронь. Не 
     тронь. Не тронь. 
  
Красавица молчит. 
                       Как статуя. 
     Икона. 
Не тронь её. Не тронь. 
                       Глазей себе, 
     глазей. 
Ей нужен не такой. 
                       Один из 
     миллиона. 
Да только – где же он? 
                       В музей её. В 
     музей. 
  
Девчонка пролетит – 
                      не на велосипеде 
     – 
лицом не удалась, 
                      но – золото 
     кудрей. 
И тот велосипед 
                      ещё за ней поедет 
(а красоту – не тронь) – 
                     быстрей, быстрей, 
     быстрей. 
  
За «счастье бытия» 
                     и «чистый этот 
     пламень» – 
позвольте сострадать, 
                    немолодой поэт: 
замёрз навек старик 
                    под небом 
     Магаданьим – 
и больше никогда 
                    ничем не отогрет. 
  
Когда – за пятьдесят, 
                вся праведность в 
     поэте, 
как пламенный мотор, 
                пониже головы. 
…Так что есть красота? 
                Неужто – добродетель? 
Ура-Ура-Ура! 
                Увы. Увы. Увы.