Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде? Н. Заболоцкий Прекрасен и сосуд, и пламень – вне сосуда, и кружевной фарфор смертельным январём… Признай – и говори: красоты – не отсюда. Смотри. Смотри. Смотри. Не тронь. Не тронь. Не тронь. Красавица молчит. Как статуя. Икона. Не тронь её. Не тронь. Глазей себе, глазей. Ей нужен не такой. Один из миллиона. Да только – где же он? В музей её. В музей. Девчонка пролетит – не на велосипеде – лицом не удалась, но – золото кудрей. И тот велосипед ещё за ней поедет (а красоту – не тронь) – быстрей, быстрей, быстрей. За «счастье бытия» и «чистый этот пламень» – позвольте сострадать, немолодой поэт: замёрз навек старик под небом Магаданьим – и больше никогда ничем не отогрет. Когда – за пятьдесят, вся праведность в поэте, как пламенный мотор, пониже головы. …Так что есть красота? Неужто – добродетель? Ура-Ура-Ура! Увы. Увы. Увы.
Популярные стихи