Облаками по ветру, ракетою на керосине, дураком на игле, что зовётся надеждой – как баба – за какие потери, не снившиеся Хиросиме, я люблю тебя, жизнь, и надеюсь, что это не слабо? За какую весну, по которой глаза отсырели – не от ранней грозы, так от поздно сошедшего снега – я тебя обниму, задыхаясь от первой сирени, я к тебе на войну буду тайными тропами бегать? Я тебя не пойму, как мальчишка, сбежавший с урока (он за это получит свое неизбежное «плохо»)... Я люблю тебя, жизнь. Без взаимности. И без упрека. До последнего вздоха. май-июнь 2004
Популярные стихи