Пишу тебе, мой свет, – глядишь, и прочитаешь – коротеньким пером от местных голубей о том, как выхожу из логова челябищ, почти как Пересвет, а может, Челубей. Но камнем поросла былая степь. И шелест стреноженных ветров и голубиных крыл не слышит вавилон: его вставная челюсть от клацанья дрожит, и улицы мокры испариной труда. И в напряженье мускул – черствеющий гранит, нахмуренный с утра, суровый Челубей. Эх, как это по-русски, когда и чёрт не брат, и ангел не сестра. Но ангельским крылом вздымается над бездной парящая кипень от яблоневых крон – и, веришь ли, мой свет, я, кажется, воскресну, поскольку и сирень пускается вдогон. О кружево невест, пречистое цветенье! Встречается с душой наставший и у нас покой приёмный сын душевного смятенья и знаки не стоят впервые не указ…
Популярные стихи