* * *
Поэтов, нас учили интегралам...
Татьяна Мнева, оператор газовой котельной
И для любви, и для надежды стары,
и тихой славой слабо дорожа,
поэты уходили в кочегары,
прозаики – в ночные сторожа.
Неизданные строки не стареют,
тираж – не мера ценности строки,
но если эта мысль уже не греет –
тогда тебе пора в истoпники.
Когда ты – ни в фаворе, ни в опале,
когда никто твоих не знает строф,
а твой венок лавровый ощипали
для чьих-нибудь наваристых супов,
когда ты на судьбу устал сердиться,
всё вкривь и вкось который год подряд –
и тихой славой слабо дорожа,
поэты уходили в кочегары,
прозаики – в ночные сторожа.
Неизданные строки не стареют,
тираж – не мера ценности строки,
но если эта мысль уже не греет –
тогда тебе пора в истoпники.
Когда ты – ни в фаворе, ни в опале,
когда никто твоих не знает строф,
а твой венок лавровый ощипали
для чьих-нибудь наваристых супов,
когда ты на судьбу устал сердиться,
всё вкривь и вкось который год подряд –
иди в истопники, чтоб убедиться,
что рукописи здорово горят!
что рукописи здорово горят!
1982
* * *
...я читаю стихи проституткам...
Муки творчества – это не шутки!
Ну, да мне мой талант по плечу.
...Я читаю стихи проститутке.
Я вперёд ей построчно плачу.
Виновата судьба моя злая.
Ты распутным меня не зови!
Я ж – поэт, а никто не желает
Слушать вирши мои по любви.
Ну, да мне мой талант по плечу.
...Я читаю стихи проститутке.
Я вперёд ей построчно плачу.
Виновата судьба моя злая.
Ты распутным меня не зови!
Я ж – поэт, а никто не желает
Слушать вирши мои по любви.
2009
* * *
Не борцы, не храбрецы,
не поэты триколора,
мы – безвестные творцы
непечатного фольклора.
* * *
Лихорадит меня и знобит,
холод к самому сердцу проник.
Слишком много скопилось обид,
да кому мне поведать про них?
Все, пред кем я бывaл виноват,
не хулите сегодня меня.
Никому я не друг и не брат,
никому я давно не родня.
Холод к самому сердцу проник,
только он может сладить со мной.
Я давно к этой доле привык,
я не сильно пекусь об иной.
Лихорадит меня и знобит.
Никого я ни в чём не виню.
Мне годами никто не звонит,
да и я никому не звоню.
Мих. Бриф
То колотит меня, то трясёт...
Я – не тема досужей молве.
Я – четвертая строчка Басё,
я – Онегин в девятой главе.
Вроде дожил уже до седин,
ну а что за душой? Ни хера!
Я опять похмеляюсь один.
Я не помню, с кем пил я вчера.
Ох и тошно на старости лет!
Я себя самого не пойму.
Я давно никому не поэт,
даже, может, себе самому...
* * *
Барри Вершову
Нас – тысячи... нас – тьмы, и тьмы, и тьмы,
чей навык виршеплётства безупречен,
но скромным строчкам знаем цену мы.
Идем-бредём забвению навстречу...
Увы, но предстоит нам пережить
негромких строф локальную известность.
чей навык виршеплётства безупречен,
но скромным строчкам знаем цену мы.
Идем-бредём забвению навстречу...
Увы, но предстоит нам пережить
негромких строф локальную известность.
«Я – памятник себе»? Прости за честность,
но наша бронза – просто муляжи.
но наша бронза – просто муляжи.
Воображаемое интервью у среднестатистического сетевого поэта
Бабушка-бабушка, а зачем у Вас такие большие зубки?
Шарль Перро
– А зачем все Ваши вирши – про кровать?
– Чтоб эротикою вас очаровать!
– А зачем в стихах «корова» через «ять»?
– А чтоб вас народным стилем обаять!
– А зачем в них нецензурности вставлять?
– А затем, что я – ПОЭТ! ПонЯла, барышня?
* * *
Я справляю юбилей:
Завтра будет ровно месяц
Неписанья новых песен.
Ни строки, ну хоть убей!
Завтра будет юбилей.
О нетворчестве моём,
Напряжённом и тернистом,
Над коньячною канистрой
Алилуйю пропоём:
Ах, нетворчество моё!
Клуб «Восток», газета «Труд»
И издательство «Планета»
Мне за неписанье это
По три премии дадут.
Будет праздничный салют.
Будут речи, адреса,
Для журналов репортажи,
И, возможно, даже вражьи
Бибисикнут голоса –
Завтра, в двадцать два часа.
Будут водка и елей,
Мне присвоят к этой дате
Званье «Лучший неписатель».
Кончен месячник. Налей!
Завтра будет юбилей.
Завтра будет ровно месяц
Неписанья новых песен.
Ни строки, ну хоть убей!
Завтра будет юбилей.
О нетворчестве моём,
Напряжённом и тернистом,
Над коньячною канистрой
Алилуйю пропоём:
Ах, нетворчество моё!
Клуб «Восток», газета «Труд»
И издательство «Планета»
Мне за неписанье это
По три премии дадут.
Будет праздничный салют.
Будут речи, адреса,
Для журналов репортажи,
И, возможно, даже вражьи
Бибисикнут голоса –
Завтра, в двадцать два часа.
Будут водка и елей,
Мне присвоят к этой дате
Званье «Лучший неписатель».
Кончен месячник. Налей!
Завтра будет юбилей.
1984
* * *
Я не пью. Не пью два дня, три ночи.
Чёркаю о чем-то с утречка.
В каждой строчке – по сверчку стрекочет,
словно в песне гнома-старичка.
В каждой строчке – добрая усмешка,
в каждой строчке – нежность и тоска...
Мне уже нельзя тянуть и мешкать:
надо слово главное искать.
Может, всё наладится-устроится,
скажется красивою строкой?
Не такой уж горький я пропойца,
не такой! Ну – не совсем такой...
Чёркаю о чем-то с утречка.
В каждой строчке – по сверчку стрекочет,
словно в песне гнома-старичка.
В каждой строчке – добрая усмешка,
в каждой строчке – нежность и тоска...
Мне уже нельзя тянуть и мешкать:
надо слово главное искать.
Может, всё наладится-устроится,
скажется красивою строкой?
Не такой уж горький я пропойца,
не такой! Ну – не совсем такой...
Весомые строки (пародия)
Однажды ночью снег пошёл,
как будто бы нарочно.
Сколь томик Тютчева тяжёл,
теперь я знаю точно.
Владимир Салимон
Я как-то к девушке зашёл:
искал тепла и ласки.
Всё начиналось хорошо
и двигалось к развязке.
Я ей принёс цветы и торт,
но по пути к кровати
меня какой-то дёрнул чёрт
стихи свои читать ей.
Хотел прельстить её, пижон,
и не предвидел краха...
Как том стихов моих тяжёл!
Особенно с размаху.
искал тепла и ласки.
Всё начиналось хорошо
и двигалось к развязке.
Я ей принёс цветы и торт,
но по пути к кровати
меня какой-то дёрнул чёрт
стихи свои читать ей.
Хотел прельстить её, пижон,
и не предвидел краха...
Как том стихов моих тяжёл!
Особенно с размаху.
Диптих
1.
Поэт печален. Это – политес.
Во мне ж бурлит избыток оптимизма.
Увы, моя смешливая харизма
мешает жить средь томных поэтесс.
Поэзии страдательный залог
мне чужд. Слезы в строке отнюдь не видно.
И рядом – ни одной из аонид, но
я завяжу на память узелок,
чтоб не забыть: Поэзии нужна
унылая пора в лучах заката,
хотя бы – подходящая цитата.
И я твержу: «печаль моя жирна»*.
Поэт печален. Это – политес.
Во мне ж бурлит избыток оптимизма.
Увы, моя смешливая харизма
мешает жить средь томных поэтесс.
Поэзии страдательный залог
мне чужд. Слезы в строке отнюдь не видно.
И рядом – ни одной из аонид, но
я завяжу на память узелок,
чтоб не забыть: Поэзии нужна
унылая пора в лучах заката,
хотя бы – подходящая цитата.
И я твержу: «печаль моя жирна»*.
---
*цитата из О.Э. Мандельштама
*цитата из О.Э. Мандельштама
октябрь-2005
2.
Поэт серьёзен. Это – постулат.
Он не грешит словесною игрою
и не роняет своего героя
нетрезвой мордой в праздничный салат.
Усевшись плотно в кресло, взяв перо
и чистый лист мелованой бумаги,
он, отказавшись от волшебной влаги,
своё нам демонстрирует нутро.
Он знает очень много умных слов:
Поэт серьёзен. Это – постулат.
Он не грешит словесною игрою
и не роняет своего героя
нетрезвой мордой в праздничный салат.
Усевшись плотно в кресло, взяв перо
и чистый лист мелованой бумаги,
он, отказавшись от волшебной влаги,
своё нам демонстрирует нутро.
Он знает очень много умных слов:
«аллюзии»... «семантика»... «катрены»...
Он натощак выходит на арену,
он занят потрясением основ.
А завершив сей творческий процесс,
он встанет, зад натруженный почешет,
и в магазин за водкою почешет,
а там – к одной из томных поэтесс...
Он натощак выходит на арену,
он занят потрясением основ.
А завершив сей творческий процесс,
он встанет, зад натруженный почешет,
и в магазин за водкою почешет,
а там – к одной из томных поэтесс...
* * *
Ох и распоясались поэты!
Как не стыдно за свою строку им!
Фильтровать базар – привычки нету.
Чем творят? Ну да, про что ж толкуем!
Крайне слаб лирический мотив, но
ёрничать весьма горазды, гады!
Лексика у них ненормативна,
и суют её, куда не надо.
Вот, вставляют то в стихи, то в прозу
(ну какая, право, неуместность!)
и в неподобающую позу
ставят всю российскую словесность!
Как не стыдно за свою строку им!
Фильтровать базар – привычки нету.
Чем творят? Ну да, про что ж толкуем!
Крайне слаб лирический мотив, но
ёрничать весьма горазды, гады!
Лексика у них ненормативна,
и суют её, куда не надо.
Вот, вставляют то в стихи, то в прозу
(ну какая, право, неуместность!)
и в неподобающую позу
ставят всю российскую словесность!
* * *
Слагать стихи про все, что видит глаз,
Весь божий мир любя и принимая:
Про ветер, про «у нас в квартире газ»,
И про «люблю грозу в начале мая»,
О синем снеге, розовой заре,
Про пряники и расписные сани!
Но я – пишу стихи о наебре...
Ну да, о нём, вот в этом написанье...
Весь божий мир любя и принимая:
Про ветер, про «у нас в квартире газ»,
И про «люблю грозу в начале мая»,
О синем снеге, розовой заре,
Про пряники и расписные сани!
Но я – пишу стихи о наебре...
Ну да, о нём, вот в этом написанье...
Размышления с цитатами
Что, сочинил стишок? Теперь ты сам
свой высший суд, читатель свой и критик.
Поэзия умеет много гитик,
но в основном мёд-пиво – по усам.
И даже суть не в том, что ни рубля
не накопили строчки - это б ладно!
Перо с бумагой – в целом не накладно:
скрипи себе, цитаткой шевеля,
строчи! Толпа не плюнет на алтарь,
где твой огонь: пройдёт – и не заметит.
Но ты твори! Хотя тебе не светит
ни впредь, ни ныне (впрочем, как и встарь).
Допустим, ты труды свои издашь:
поверь, они не встретят интереса!
Два экземпляра – правильный тираж:
один – тебе. Второй – в архив Конгресса.
И всё-таки поэт – всегда Поэт,
неважно, что поклонников немного.
Твори, Творец! Ведь ты творишь для Бога!
И в этом смысле жаль, что бога нет.
свой высший суд, читатель свой и критик.
Поэзия умеет много гитик,
но в основном мёд-пиво – по усам.
И даже суть не в том, что ни рубля
не накопили строчки - это б ладно!
Перо с бумагой – в целом не накладно:
скрипи себе, цитаткой шевеля,
строчи! Толпа не плюнет на алтарь,
где твой огонь: пройдёт – и не заметит.
Но ты твори! Хотя тебе не светит
ни впредь, ни ныне (впрочем, как и встарь).
Допустим, ты труды свои издашь:
поверь, они не встретят интереса!
Два экземпляра – правильный тираж:
один – тебе. Второй – в архив Конгресса.
И всё-таки поэт – всегда Поэт,
неважно, что поклонников немного.
Твори, Творец! Ведь ты творишь для Бога!
И в этом смысле жаль, что бога нет.
Автор неизвестен...
Не снискавший ни похвал, ни лести,
ни малейшей славы ни на грош,
я – тот самый: «автор неизвестен»,
«текст – народный». Этим и хорош.
Я – Никто. Мой критик, в этом – прав ты,
только мне безвестность – не позор.
Да, я – просто подзаборный автор
строчек, украшаюших забор.
Я – поэт без страха и упрёка,
неизвестный никому поэт.
Обо мне ни слова, ни намёка
даже в телефонной книге нет.
И ни в примечаниях, ни в сноске
нет меня... но Слову – свой полёт!
Google затих. Я вышел на подмостки:
гордый Неизвестный Стихоплет!
ни малейшей славы ни на грош,
я – тот самый: «автор неизвестен»,
«текст – народный». Этим и хорош.
Я – Никто. Мой критик, в этом – прав ты,
только мне безвестность – не позор.
Да, я – просто подзаборный автор
строчек, украшаюших забор.
Я – поэт без страха и упрёка,
неизвестный никому поэт.
Обо мне ни слова, ни намёка
даже в телефонной книге нет.
И ни в примечаниях, ни в сноске
нет меня... но Слову – свой полёт!
Google затих. Я вышел на подмостки:
гордый Неизвестный Стихоплет!
2010
* * *
...страшно перечесть...
Я – не то что всякий Тютчев
или эти – как их? – барды.
Я – изысканней и круче:
я – поэт пост-авангарда!
Скажем, в тему сдуру въеду,
перечту – сойду с ума я:
без ли-те-ра-ту-ро-ве-да
сам себя не понимаю!
или эти – как их? – барды.
Я – изысканней и круче:
я – поэт пост-авангарда!
Скажем, в тему сдуру въеду,
перечту – сойду с ума я:
без ли-те-ра-ту-ро-ве-да
сам себя не понимаю!
2011
* * *
Правилу следуй упорно:
чтобы словам было тесно, мыслям – просторно.
Н.А. Некрасов
Слова, слова... им тесно в плотном тексте,
они едва вмещаются в строку!
А мысли – те изюминками в тесте,
и им просторно, как в степи жуку...
По части мыслей автор – не Овидий.
Ну, просто бог не дал! Так что ж с того?
Слова же – в тесноте, да не в обиде,
а в споре побеждает большинство!
они едва вмещаются в строку!
А мысли – те изюминками в тесте,
и им просторно, как в степи жуку...
По части мыслей автор – не Овидий.
Ну, просто бог не дал! Так что ж с того?
Слова же – в тесноте, да не в обиде,
а в споре побеждает большинство!
2011
© Ирина Акс, 1982–2011.
© 45-я параллель, 2011.