Игорь
Потоцкий

* * *

Твой этюд на фортепьяно 
Пересказывать не стану. 
В нём такие звень и тишь, 
Что теперь совсем не странно, 
Что весь вечер ты молчишь. 
Протекает звук меж клавиш, 
И со мной ты не лукавишь, 
Хоть давно сидишь молчком 
И молчком нам ужин варишь, 
Про себя поёшь сверчком. 
Нота светлая двоится, 
Ведь сверчок петь не боится 
И свою возносит трель 
Выше облаков летящих, 
Выше гор и выше чащи, 
Где недавно дождь шумел.