Игорь
Паньков

Гастарбайтер Ванька Иванов

В глазах его – море сивухи 
и Чудского озера сталь, 
он трезвый не тронет и мухи, 
он – гой, он – гяур, он – москаль. 
  
Он – гость из болот пошехонских 
в стране, где сквозь муть и застой 
растёт на реках вавилонских 
столица орды золотой. 
  
Москва ему – берег турецкий, 
прописка – осиновый кол, 
весёлый вокзал Павелецкий 
его под скамейкой нашёл. 
  
Засушенный будто таранька, 
настырный, как стадо слонов, 
он даже по паспорту – Ванька 
и даже анфас – Иванов. 
  
Мешая латынь с суахили, 
с безумной болгаркой в руках, 
он реет в строительной пыли 
как Демон в ночных облаках. 
  
То – тёплая водка в стакане… 
То – холод до самых кишок… 
Белеет как парус в тумане 
в Аду его спальный мешок.