Игорь
Меламед

Элегия

А. Р. 
  
Что-то неможется, что-то не спится. 
Ходит кругами секундная спица – 
существованья скудеет клубок. 
Во поле ветер ночной негодует, 
с полуживою рябиной враждует. 
Сон твой, как снег новогодний, глубок. 
  
В ночи такие, охваченный страхом, 
стать не хочу я ни духом, ни прахом. 
Смерти не будет, и я не умру. 
Прекраснодушны, несчастны и лживы, 
может быть, мы только начерно живы 
 в этих снегах и на этом ветру. 
  
Может, и впрямь наши бедные жизни 
 бережно примут в грядущей отчизне, 
смоют обиды и снимут грехи. 
Смех будет радостен, свет будет ярок, 
И воссияем мы там без помарок, 
перебелённые, словно стихи. 
  
Или и там, за безвестным пределом, 
невосполнимым зияя пробелом, 
будет бессрочно кружиться во мгле, 
будет скитаться невнятный набросок, 
как неприкаянный тот недоносок, 
небу ненужный и чуждый земле?.. 
  
Тихий твой вздох от меня в полуметре. 
Что тебе снится при вьюге и ветре? 
Спи – просыпаться ещё не пора. 
Ходит кругами секундная спица. 
Холодно. Ночь, как бессмертие, длится. 
И невозможно дожить до утра. 
  
          1994