Игорь
Григоров

* * *

Упало небо цвета льда, 
И по оконному стеклу 
Струится тёмная вода, 
Еще усиливая мглу. 
  
А за окном – лишь листьев дрожь, 
Стада барашков на реке, 
И тучи, выплеснувши дождь, 
Спешат к закату налегке. 
  
А к нам торопится во мгле 
Холодный северо-восток, 
Уже готов лететь к земле, 
Но всё же держится листок, 
  
И остановится вода, 
Застынет небо в синеве, 
И клякса чёрного гнезда 
Замрет в каракулях ветвей… 
  
Гляжу на осень из окна 
И слышу – мышь шуршит в углу. 
И понимаю: жизнь – одна. 
Скользит дождинкой по стеклу.