Игорь
Чурдалёв

Переходящий

В общем, ему всё равно, какая погода. 
В небо не смотрит, из дому выходя. 
Он от природы – человек перехода, 
а не дождя. 
  
Впрочем, основа та же. 
Под землю с воли 
по траекториям праха, персти, пыльцы 
те же нисходят – 
клерки, торговцы, воры 
и певцы. 
  
Дедушка Дарвин хмурится – 
но простит, 
что в обезьяньих путаясь генокодах, 
мы тяготеем к роду подземных птиц 
с ветки на ветку скачущих 
в переходах. 
  
С умыслом выжить, страху наперекор, 
бродит, пузырясь, мутирующая масса, 
дремлет по ходу – 
но скоро на переход, 
на кольцевую или одну из хорд 
круг эволюции режущих, точно масло. 
  
– Да, дорогая. Нет, не там и не здесь. 
Я где-то между – 
до самой старости с детства. 
То есть, я в переходе, но сеть здесь 
     есть, 
как и везде теперь. Никуда не деться. 
  
Он переходит – 
с мата на инглиш, с винды на мак. 
С чипом в крови, он больше не платит 
     налом. 
Он бета-версия. В линзах безглазый 
     мрак. 
И капюшон аутиста натянут на лоб. 
Он персонаж, прокачанный для броска 
с борта на борт очередного судна. 
Цель есть движение – 
правит канон абсурда. 
  
А по конечной накатывает тоска – 
это пустое, дорога к ней не близка 
по переходам – куда-то туда отсюда.