Игорь
Бондаревский

* * *

Который день со мной прощалось 
     вдохновенье... 
Я вслушивался в скрип иссохших половиц 
и представлял: сама Поэзия за веник 
взялась и сор метёт исчёрканных 
     страниц. 
  
Октябрь шёл к концу, и в щели задувало. 
Я мёрз возле окна, но скуден был пейзаж 
степной, что для бродяг Природа 
     оставляла, 
сам воздух был мне чужд, словно чужой 
     пиджак. 
  
Я тупо выходил к распахнутой калитке... 
Мир на глазах ветшал и трескался по 
     швам, 
болтался горизонт, словно живая нитка, 
и грязный свет небес елозил по глазам. 
  
Так уходила жизнь. Её непостоянство 
хотелось оправдать. Ползли грузовики, 
словно сшивая степь, чьё жалкое 
     убранство 
не стоило теперь любой моей строки. 
  
Хотелось оправдать и смерть, и 
     невезенье... 
Но мир вдруг вспенился и схлынул прочь 
     волной, 
и стало всё вокруг понятным, ясным, 
     но... 
В тот самый миг со мной простилось 
     вдохновенье.