Как зашагает музыка по трупам, шарахнув в развороченный висок, мы выйдем в вестибюль ночного клуба, где прошлое меня сбивает с ног. Вот наша жизнь, сошедшая с экрана, в которой мы в правах поражены. Мы пьём живую воду из-под крана, и белоснежный кафель тишины целует в лоб мелодия любая и, зная, что не выручит никто, плывёт на выход, кровью заливая борта демисезонного пальто. Но в парке божьем хлопает калитка, под каблуком земля поёт с листа, поскольку на ещё живую нитку заштопаны холодные уста такой убойной стихотворной строчкой, что до сих пор, имея бледный вид, пропитанная водкой оболочка над аккуратной пропастью стоит и всё никак не делает ни шагу, пока из лампы хлещет свет дневной и врач уставший ампулу, как шпагу, ломает у меня над головой.
Популярные стихи