Игорь
Белов

* * *

Как зашагает музыка по трупам, 
шарахнув  в развороченный висок,        
       
мы выйдем в вестибюль ночного клуба,  
где прошлое меня сбивает с ног. 
  
Вот наша жизнь, сошедшая с экрана, 
в которой мы в правах поражены. 
Мы пьём живую воду из-под крана, 
и белоснежный кафель тишины 
  
целует в лоб мелодия любая 
и, зная, что не выручит никто, 
плывёт на выход, кровью заливая 
борта демисезонного пальто. 
  
Но в парке божьем хлопает калитка, 
под каблуком земля поёт с листа, 
поскольку на ещё живую нитку 
заштопаны холодные уста 
  
такой убойной стихотворной строчкой, 
что до сих пор, имея бледный вид, 
пропитанная водкой оболочка 
над аккуратной пропастью стоит 
  
и всё никак не делает ни шагу, 
пока из лампы хлещет свет дневной 
и врач уставший ампулу, как шпагу, 
ломает у меня над головой.