Игорь
Белов

Блюз долгого перекура

Где-то на Южном фронте оттепель, как 
     всегда. 
А у меня на сердце холодно – как 
     всегда. 
Дым выдыхают медленно далёкие города. 
  
Планета решила на бок на полном ходу 
     прилечь, 
она так устала, что ей бы на пару суток 
     прилечь, 
спецовку дождя и снега снимая с широких 
     плеч.  
  
Время сошло с конвейера, отбившись 
     совсем от рук. 
Время вчера на меня работало – но вот, 
     отбилось от рук. 
Мы вырубим электричество, чтоб замерло 
     всё вокруг. 
  
И будет земля молчать, что бы я ни 
     сказал. 
Земля опять отмолчится, что бы я ни 
     сказал. 
Морщины её живописны, как Беломорканал. 
  
Вспыхните зажигалками – в топку остаток 
     дня. 
Перекурите, щедрые, хоть до исхода дня. 
Разбитые батальоны просят у вас огня. 
  
Милая, как невесел снега ночной полёт. 
Трубы горят на взлётной – не отменён 
     полёт, 
только в стакане с топливом никак не 
     растает лёд. 
  
Вот бы на север уехать в вагоне 
     полупустом. 
Обнимешь меня, прощаясь, в вагоне 
     полупустом – 
словно река, мелькнувшая под разводным 
     мостом, 
  
и вспомнишь, как отступали убойные 
     холода, 
как к выходным вернулись отступившие 
     холода, 
антрацитовый вторник, пепельная среда.