Григорий
Хубулава

* * *

Таксист Харон катает через Лету 
По тёмному и узкому мосту, 
Пусть нет сюда пути земному свету, 
Соседний берег виден за версту. 
  
Там смерть кипит, всю ночь открыты 
     бары, 
Музеи, рестораны, бутики, 
А тени разбиваются на пары, 
Слоняются и стонут от тоски. 
  
Всё точно так же, как при жизни 
     прежней, 
И мост загробный, как любой другой, 
Здесь не бывать ни страху, ни надежде, 
А над водой дымочек голубой. 
  
Мы все впервые в сумрачной долине, 
Ты трогаешь костлявое плечо: 
– Остановите здесь, посередине. 
Выходишь, чтоб живым побыть ещё.