Что за напасть? В который раз хочу звучать печально и проникновенно, но это словно мне не по плечу – в мой слог насмешки шмыгают мгновенно. Раёшник – это тот ещё сорняк, ни мора не страшится, ни пожаров… Опять не совладать мне с ним никак, опять меня гнетёт смешенье жанров! А между тем, с небес посыпал снег – искрящийся, трепещущий и нежный. Как чужд безмозглый ёрнический смех мне в этот миг, священный и безбрежный! Снег вновь напоминает мне тебя, сошедшую с пленительных полотен. Стою под ним, любуясь и скорбя, – как ты, он чист. И столь же мимолётен… Ну вот! Кренюсь, как видно, в мадригал. Гормоны ли причиной служат крена? Меня почти никто не подвигал на это дело, ты же – неизменно. Но в мадригал проникнуть норовит какой-нибудь разнузданный куплетик… Я головой качаю: вот так вид! Ужели Цветик шлёт мне свой приветик? Все жанры в жизни смешаны, увы, и оттого мой стиль какой-то пегий. Смятенье чувств – в сумбуре головы, где прибаутки пляшут средь элегий.
Популярные стихи