Геннадий
Кононов

* * *

Не получился мартовский сонет. 
Весна меня достала до печёнок. 
Дрожит, на пробужденье обречённый, 
в ней тополь, как селёдочный скелет. 
  
Стакана призма преломляет свет, 
и нерушим порядок в этом спектре. 
Открой фрамугу черепа – проветри: 
внутри порядка не было и нет. 
  
Хоть каждый март похож на мой портрет 
томленьем сердца, слякотью, капелью – 
ни в трезвости, ни спьяну, ни с 
     похмелья 
не получился мартовский сонет. 
  
И, наблюдая грязных льдин балет, 
бутылки, сучья, выпуклые воды, 
замечу я на грани ледохода 
лишь Музы уходящей силуэт…