Геннадий
Акимов

Фронтовая

На западном фронте стоит бригадир – 
пожизненно вросший в казённый мундир 
хозяин переднего края. 
Вечерняя тень заползает на кряж, 
в котлах закипает солдатский гуляш, 
и песня плывёт фронтовая. 
  
На фронте восточном засел курбаши: 
намаз совершает, жуёт беляши, 
лелеет коварные планы. 
Куплеты мурлычут его басмачи, 
долина поёт в соловьиной ночи, 
и смерть боевая желанна. 
  
А северный фронт утопает в снегу, 
и шлёт позывные радист-балагур 
на юг, загорелому братцу. 
Тот курит цигарку, лежит на спине, 
и в небо глядит, где парады планет 
проходят по звёздному плацу. 
  
Проходят по кругу, к зениту стремясь. 
И льдиной багровой вращается Марс, 
инстинкт боевой пробуждая. 
Вращаются фронты, огни, времена, 
по кругу идёт вековая война, 
вражда без конца и без края. 
  
Встают мертвецы из верденских болот – 
их внуки уходят в крестовый поход, 
как встарь, по предгорьям бейрутским. 
А в памяти нашей – степная орда, 
и хруст заалевшего чудского льда, 
и гром канонады под Курском. 
  
Взгляни сквозь мерцающий алый кристалл 
     – 
увидишь лужок в деревянных крестах, 
горящие избы и танки. 
В холодной земле будут медленно тлеть 
приклады, мундиры, железо и медь, 
солдат неизвестных останки. 
  
Мальчишка с моими глазами бежит 
в саду, где раскинулось дерево – жизнь, 
родное до слёз каждой веткой. 
Я дрался за это в наземном бою, 
а в небе сражались за душу мою 
два лётчика – тёмный и светлый... 
  
Наверное, в небе давно решено, 
что нам не наполнить войны решето, 
что незачем ждать перемены. 
Уснули бойцы, а над ними – провал: 
под чёрной повязкой – незрячий овал, 
пустая глазница Вселенной...