Галия

Галия

Четвёртое измерение № 15 (471) от 21 мая 2019 года

Фрагменты

* * *

 

поводырь закрывает глаза,
и не видная миру слеза
утекает в глухую изнанку.

словно в землю уходит вода,
где иссохла от снов лебеда –
ей бы выйти на свет спозаранку.

прорасти сквозь тебя, пронести
и тебя, словно семя в горсти.
чтоб и ты, замедляя дыханье,
выводила на свет лебеду,
как слепого за руку ведут,
как травой, прорастая стихами...

 

2019

 

Костяная пуговка

 

пуговица с папиной рубахи
укатилась в подпол, в темноту,
где гнездятся сумрачные страхи,
что однажды тоже упаду
в пропасть этой темени немотной,
в обморок безвестной пустоты,
где меня, как пуговицу, бог мой,
не усмотришь в щёлочку и ты.

костяная пуговка дозрела,
чтоб, упав, истлеть в сырой земле,
словно больше быть ей не хотелось
каждый день в рубашечной петле...

пришивала новую, а ныне
вздрогнула от домысла душа:
пуговка упала с горловины,
чтоб отец вольготней мог дышать.
 

2018

 

* * *

 

сон летит туда, где ты не сон,
где твой шаг пружинящий весом,
снегом след ещё не занесён,
и трава тобой не прорастает.

где душе пока неведом стыд,
свет земной туманом не размыт,
за грудиной камень не болит
у того, кто вслед за рыбьей стаей
в ночь плывёт по речке золотой
в зыбке, бессловесный и пустой.

и густеет времени настой.
и рекой в него перетекаю
истемна – и плоть твоя, и кровь,
в путь за первой рифмою – «любовь»,
самой верной, как ни суесловь,
от «агу» до песен-причитаний.

засеваешь светом пустоту,
облаков полуночных пастух;

всё тобой не сказанное вслух –
для меня основа мирозданья.
 

2018

 

* * *


пуговкой оторвёшься,
скатишься в сон и в нём
канешь во тьму.
кто сыщет,
если и днём с огнём
не отыскать ушедших?
всё пустота и лёд –
кто по тебе заплачет,
кто тебя там найдёт?
свечка одна и только –
капает воск слезой.

наговоришься с Богом,
будто с самим собой...

 

2018

 

* * *

 

вселенная задаст тебе вопрос,
а ты ещё
не зная, что ответить,
подумаешь: впервые так – всерьёз,
ты выхвачен из тьмы,
насквозь просвечен...
ответить бы сейчас – всё хорошо,
но как солгать, когда не всем доволен,
и кажется, что главного лишён,
что мало в мире света, много боли...
и вот повиснет в воздухе вопрос,
и как петлёй всего тебя охватит.
хоть он и прост, и всё-таки не прост,
и, как всегда, приходится некстати...

вот так стоишь, запутавшись в себе,
а в небе звёзды светятся, мигая.
а у тебя ни слова для небес,
где кто-то для тебя их
зажигает...

 

2018

 

* * *

 

художник многорук и многоглаз,
выхватывая суть и смысл явлений,
и в будущем, и прошлом видя нас,
сплетает ловко сети из мгновений...
пока в зелёном платьице идёт
весна по ярким солнечным ступеням,
в глазах его цветущий синий лёд
её сжигает пламенем осенним.
он краски, словно кровь, кладёт на холст,
сочится ею сквозь бинты рябина...
а ты стоишь, боясь ступить на мост,
ведущий от картин в твои  глубины.

 

2016

 

Замри…

 

море волнуется – раз! – и я сразу же замираю.
мама однажды обмолвилась, что хотела назвать меня Майей.
человеку с таким именем не подошла бы моя судьба,
для людей с тонкой организацией она слишком груба.
я бы и сама пожелала ей жизни более светлой, весёлой,
Майя, впрочем, и не родилась бы в избушке с земляным полом.
ей подавай паркет в солнечном доме окнами в сад,
или с видом на море, и чтобы гроздьями – виноград...
как раз для таких, как она,
Нил Саймон рисует свои картины.
смотри, говорю я ей, какие в каждой из них глубины,
в зимнем пейзаже всегда есть окошко в осень или весну,
знай, что в любом из камней есть ручей и тропинка к теплу.
стоит тебе произнести «море», и оно уже плещется рядом,
можно всё, что только захочешь, приблизить  взглядом.
вот так постоянно говорю я с той, что внутри.
море волнуется, видишь, замри-замри...

 

2018

 

* * *

 

она рисовала бабочек – синий рой 
и белые, жёлтые, красные в нём вкрапления – 
она рисовала музыку, и стеной 
вставала над ней мелодия – чьё-то пение. 
и солнечных бликов стая летела ввысь, 
и бабочки, с ней сливаясь, творили радугу... 
она рисовала осень – срывался лист, 
и падал, кружился, падал, и небо падало. 
она рисовала снег – и цвела зима, 
и звуки шагов по снегу вели в забвение. 
она рисовала музыку и сама 
могла становиться ею 
в одно мгновение.

 

2016

 

* * *

 

птица-ночь-трава-деревья, пустошь-лунный свет-затишье,
степь, и снова птицы древней пенье – снится ль, в сон летишь ли...
ты куда летишь ночами, став самой себя сильнее?

там ли птиц перекричали тоньше, тише и нежнеe –
не слова, а междометья, междустрочия и вздохи?
там ли шрамов и отметин неподсчитанные охи,
ахи радостей несметных в реки слез твоих впадали,
словно капли, незаметно... где ты, с кем, какие дали
снятся? там ли гул, тамтамы, стук копыт и пыль дороги,
маки, солнце, дом и мамы голос тёплый и глубокий...

но, проснувшись, скажешь, яви в снах намного больше будто,
потому то, их оставив, возвращаешься под утро,
но не можешь приземлиться – кружишь, мир не узнавая,
им не узнанная птица, бесприютная, ночная...

 

2018

 

* * *

 

сесть в поезд и уехать далеко,
в тот поезд, что всегда уходит в лето,
где ты стоишь и машешь вслед платком
всем поездам...
картонного билета
нигде сегодня больше не найти.
и выбитую дырочками дату
ты слепо не нащупаешь в пути,
ведущему на край земли куда-то.
где тот же клин – такая же земля,
но названа светло любимым краем.
овраги, золотистые поля,
где выбредешь, дорог не выбирая,
к большой реке, и встанешь, и замрёшь,
и не сумеешь вымолвить ни слова.
ты – на ветру сухой травинки дрожь,
вся – только дрожь, и ничего иного....

 

2018

 

* * *

 

глубоководье осени темно,
и словно непрочитанные письма,
ложатся на невидимое дно
дождём и ветром траченные листья...
на воду осень падает легко –
когда писать и не о чем, и нечем,
когда не хочешь плакать ни о ком,
ты тоже отпускаешь письма легче –
на ветер.
и почтовый ящик пуст,
закрыты окна почты голубиной.
на воду осень падает, и грусть
чуть теплится светло в её глубинах.

 

2018

 

Фрагменты

 

есть в пространстве прошлого пустоты,
выбираю время наугад,
чтобы их заполнить, словно соты 
тёплым светом, – 
двигаюсь назад...
среди долгих зим и звонких вёсен,
и летящих суматошно лет
есть одна несбывшаяся осень
без каких-то значимых примет – 
сумрачная, волглая, скупая
на тепло и свет.
вернусь в неё 
с горсткой снов из солнечного мая
и построю осени жильё
из фрагментов счастья и уюта,
чтоб она от ветра и дождей
в нём согрелась радостью минутной
в самый свой ненастный долгий день.

 

2017

 

Дверь в весну

 

распахиваешь дверь, а там весна –
цветут деревья, бабочки в полёте.
быть хочется с ней бережней, она
как будто книга в мягком переплёте,
а может быть, вернее – мотылёк,
ах, не спугни, подрагивают крылья.
ей, маленькой и нежной, невдомёк,
какая сила кроется в бессилье…
стоишь в дверях, пытаешься впитать
всем существом сей свет животворящий.
как медленно страницы ни листай,
всё преходяще...

 

2018