Атлантика
Стать бы однажды шхуной
В платьице деревянном,
Спать бы на тихом рейде
Тёмным лицом к причалу.
Чтобы ломились трюмы,
Чтобы хватило даже
Эля на полсезона
Скушного каботажа,
Чтобы еженедельно
Не набирать матросов...
Киль на пробор расчёсывает
Струй океанских косы,
Солнце мережит щели
В выцветшей парусине,
Лёгкие наполняют
Воды Атлантики синей.
Стать бы подругой рачьей,
Донной прозрачной тенью,
Ползать по треуголкам
Жертв кораблекрушенья,
Сбрасывать в прах обломков
Хвост и ошмётки панциря,
Как на качелях качаться
На уцелевшем брамселе.
Шустрые рыбьи школы,
Хрупкие рачьи радости.
Нет, всё же шхуной: шхуны
Дольше живут на радужке.
Ресторанчик
Крен при заходе в гавань увеличивает осадку.
Устав от омаров, забежали в непопулярный рыбный.
При виде меню раззуделись брюшные плавники.
Шотландию от Ирландии отличает не количество осадков,
а направление ветра во время ливня.
То-то радовались пилигримы,
добравшись до ознобной Новой Англии,
явившейся явным апгрейдом.
Зависали, наверно, в восторге на рейде,
но в путеводителе об этом ни слова.
– Нет ли у вас чего-нибудь мясного?
Мэйн-стрит
I
В прошлом году, бывало,
Дотронешься до побережья
На атласе в старой лавке –
Бухты пристанут к пальцам.
Но букинист разорился
Или умер весною.
Волны клокочут, о камни
Названий в пыль разбиваясь.
II
Кованые ограды,
Вдовы на каждом балконе,
От океана взгляды
Не отрывая, стонут.
Жаль, букинист закрылся,
Но повезло с погодой.
Что карантин Атлантике –
Не такое смывала походу.
Сон на мокром песке в Киттери, штат Мэн
Пока я по Киттери шла к Кеннебанку,
Из сумки ЮТьюб бормотал: «Чужестранку
Сожрала акула, стирая границы...»
Мой сервер завис, но история длится
На сервере сердца:
На севере пляжа
Купальщица мёрзнет, локатор отлажен,
В мурашках заката песочные горки.
Акул окуляры, локаторы орки
на берег направлены.
Чёрной касаткой
Бросается женщина
в зябкие лапки
Волны океанской.
Костюм её термо-
Налажен, в порядке застёжки и нервы.
Дельфин подплывает, как парус надежды.
Он антропоморфен,
Он северно вежлив,
готов оградить от акул и касатки.
Но женщина бьётся над смерти разгадкой...
Акуле не нравится вкус неопрена,
Прощается тело с душою нетленной.
...Без страха ложусь
На песок головою:
Акулы не ходят по кромке прибоя.
Отгладило море остатки одежды.
Морфей закрывает набухшие вежды
Мои. Но, в сознанье тараня пробелы,
Врываются в дрёму чужие проблемы.
Чужие проблемы, чужие печали
Меня атакуют
Несытою стаей.
Зачем мне чужое,
Клянусь Моби Диком,
На диком причале
Атлантики тихой?
Блюз длинного уикенда
Я туточки, путь недалёк,
Прощаться бесполезно.
Когда железо всех дорог
Сомнёт стопой железной,
Когда фривей, других кривей,
Своё накинет лассо,
Когда компостер щёлкнет в срок
И обленившийся замок
На щиколотке лязгнет,
Освободив, рвану пешком
По незнакомью, братцы,
И ни о чём, ах, ни о ком
Не стану волноваться.
В просроченные отпуска
Отъеду ненадолго,
И блюз холодного песка,
Холодного с утра песка
В меня войдёт иголкой.
Иглу на диск! – Кружась, стекать,
Скользить просёлком бывшим
И потихоньку отпускать
Меня не полюбивших.
© Галина Ицкович, 2020–2021.
© 45-я параллель, 2021.