Евгения
Чуприна

* * *

А. Родионову 
  
Под ДЦ, где я покупала себе крем для 
     ног – 
И полезный для кожи ног, и приятный для 
     нюха, 
Разметавшись, одноухий лежал митёк 
И бздел, как воплощённый пир духа. 
И я подумала: кто, собственно, он такой 
     – 
Этот зрелый Ван-Гог, состоявшийся Пьер 
     Безухов? 
Всякое могло случиться, пока он лежал 
     бухой. 
Могли оторвать и не только ухо! 
Ах, нет, я узнала его, он – поэт! 
Здесь, в пыли?! 
Как же мы допустили такую диверсию, 
Как могли?! 
Издевались, наверно, в детстве, 
Из-под зада крали кал лопатой! 
У меня есть версия – 
Не Майк Тайсон, нет, вот такие, как я – 
В чёрных кофтах, а ранее – мама с папой 
Довели до того, что возлюблённое дитя 
     харит, 
Отдыхая, 
Лежит 
Под ДЦ, полным тощих блядей, 
Как под дверью рая, 
И раскрыт его рот, и ширинка разорвана, 
     и бежит, 
Растекаясь, струя, как «Цимлянское», 
     золотая. 
И теперь он уже заскорузл и дубинокож, 
И в лице, кроме как во взоре, нет ни 
     кровинки, 
И храпит он так, что субтильный 
     столичный бомж 
Третий день не решается спиздить его 
     ботинки. 
  
А Путин сидит в президентском кресле – 
Святое дитя! 
И такой он весь адекватный – противно 
     прямо, 
И взгляд такой добрый-добрый, и все 
     бабы его хотят, 
И культурная, вишь, у него программа… 
  
О, Россия, Россия! Под игом твоей руки 
И трещат, и ломаются выи поэтов наших. 
Не куплю себе крем для ног – пусть не 
     радуются быки, 
Пусть царапают их хоть пятки шершавые, 
     точно рашпиль!