Евгения
Баранова

* * *

Что же ты замолчал, мой беспокойный 
     бог, 
то ли молва мила, то ли глаза в пыли. 
Три тридевятых сна мнутся росой у ног, 
три тридевятых сна – и ни одной любви. 
  
За родником – река, за паровозом – 
     smog, 
а у меня с тобой – свойство ценить на 
     слух. 
Три тридевятых зла, не называя срок, 
шли ко спине впритык и не теряли нюх. 
  
Вот и стоим теперь. Два обветшалых дня, 
два пожелтевших пня, росших не в том 
     Крыму. 
Мой терпеливый бог. Не прогоняй меня! 
Ведь у тебя внутри холодно одному.