Евгений
Витковский

* * *

…И лист мелькает… 
          Иван Елагин 
  
Кленовый лист – совсем не флаг Канады, 
Но подчиняет мысли, чувства, взгляды, 
Но он  – часов осенних господин. 
Он – цвета крови не вполне арийской, 
И русский крест под надписью английской 
Быть может, вижу нынче я один. 
  
Как будто не всерьёз, а понарошку 
Умелец врезал в мраморную крошку 
И восемь цифр, и между ними – нить. 
Да, здесь, у древних вод Мононгахилы, 
Конечно, будут новые могилы: 
Америка умеет хоронить. 
  
Но, красный лист, не прерывай же танца! 
Кружи привычный взгляд американца 
И прорезями дивными сквози; 
Пускай хотя на миг отступит горе, 
Как свечка во Владимирском соборе, 
То вверх, то вниз, то вверх, то вниз – 
     скользи. 
  
Былое, отворись, отдёрни шторку, 
Дай повидать Владимирскую горку, 
Харбин, Саратов – всю колоду карт, 
Всё – либо цвета крови, либо смоли, 
Жизнь рассеклась на две неравных доли: 
В июне оборвался месяц март. 
  
А карты – липа, ни одной без крапа, 
Без фетра шляпа и пальто без драпа, 
А в пригородах бомбы и пальба, 
А позже – вовсе жребий неизвестен, 
И лишь один великий драп нах вестен: 
Глядишь, ещё да вывезет судьба. 
  
… Но я строку печально обрываю, 
Я, как овчарка, мчусь вослед трамваю – 
Нет, не догнать – и осень на дворе. 
Продлись хоть миг, наш век 
     недолговечный, 
А дальше – только крест восьмиконечный 
И всю судьбу вместившее тире. 
  
Упасть, ползти на ослабевших лапах, 
Земли осенней втягивая запах, 
Он всё слабее – зимний воздух чист. 
Пора покою, и пора порядку. 
Лишь кружится, впечатанный в сетчатку, 
Кленовый лист, кленовый красный лист.