Евгений Евтушенко

Евгений Евтушенко

Потеряла Россия 
          в России 
              Россию. 
Она ищет себя, 
       как иголку в стогу, 
как слепая старуха, 
   бессмысленно руки раскинув, 
с причитаньями ищет 
      буренку свою на лугу. 
Мы сжигали иконы свои. 
      Мы не верили собственным книгам. 
Мы умели сражаться лишь с пришлой 
     бедой. 
Неужели не выжили мы 
      лишь под собственным игом, 
сами став для себя 
      хуже, чем чужеземной ордой? 
Неужели нам жить суждено 
      то в маниловском, молью побитом 
     халате, 
то в тулупчике заячьем драном 
      с плеча Пугача? 
Неужели припадочность — 
      это и есть наш характер, 
то припадки гордыни, 
      то самооплева — 
            и все сгоряча? 
Медный бунт, соляной и картофельный — 
      это как сон безопасный. 
Бунт сплошной — 
      вот что Кремль сотрясает сегодня, 
                        как будто 
     прибой. 
Неужели единственный русский наш 
                  выбор злосчастный — 
это или опричнина 
      или разбой? 
Самозванство сплошное. 
      Сплошные вокруг атаманы. 
Мы запутались, 
      чьи имена и знамена несем, 
и такие туманы в башках на Руси, 
      растуманы, 
что неправы все сразу, 
      и все виноваты во всем. 
Мы в туманах таких 
      по колено в крови набродились. 
Хватит, Боже, наказывать нас. 
      Ты нас лучше прости, 
                        пожалей. 
Неужели мы вымерли? 
      Или еще не родились? 
Мы рождаемся снова, 
      а снова рождаться — еще тяжелей. 
  
          13 марта 1991

Поэтическая викторина

Популярные стихи

«»
«»
«»
«»
«»
«»
«»