Елена
Зейферт

* * *

Я ли под брюхом овцы утекаю, 
     город-слепец? 
Маковки храмов твоих мне пятки жгут. 
Спорим, во мне тебя больше, чем в шири 
     твоих степей.  
Ты никогда мне не лгал, а я тебе мщу и 
     лгу. 
  
С неба прольётся кислое молоко. А город 
     лежит! 
Утренний творог вынут из шахт. Он бел. 
Варвары тащат вазы, монеты, копья, 
     ножи. 
Я захватила с собою свою колыбель. 
  
Ангелы голы. Лица их, словно во мгле. 
Но и таких мне в дорогу никто не даст. 
Ты никого не жалей! Никогда не жалей! 
Только арфу свою, захлебнувшись, 
     Караганда. 
  
Пусть верещит под руками живое овечье 
     руно. 
Город шарит по шерсти, он оголодал. 
Я вдыхаю овечий дух, и мне всё равно – 
Мои предки в теплушках когда-то попали 
     сюда.    
  
Содрогаясь от страха (надо мной 
     великан), 
Превращаюсь в зародыш, надеясь родиться 
     не здесь, 
А сама понимаю, что ушла с молотка 
За хорошие деньги, но сохранила честь.