Елена
Уварова

Любовь

У меня семья, работа, дети, 
в сумке книга, два карандаша. 
У него экзамены, и ветер 
бродит по квартире не спеша; 
старый комп, студенческое ложе, 
в чашке кофе стынут облака, 
сто рублей в кармане и, похоже, 
больше не предвидится пока. 
Он в любой огонь, не зная броду, 
сунется и выйдет из огня. 
У него событий за полгода, 
как за век, пожалуй, у меня. 
Плюнув на шаблоны, своды, ГОСТы, 
если счастье сводится к нулю, 
он на каждом встречном перекрестке 
пишет мне короткое «люблю». 
А потом посыльный из неробких 
или из стыдливых, всё равно, 
мне вручает трюфели в коробке 
или приглашение в кино. 
Мы идём украдкой, боже святый – 
встретиться знакомым на пути. 
Пахнет поцелуй холодной мятой, 
сорванной в июльские дожди. 
Сладость разливается по коже, 
путаются мерные шаги. 
Он на восемь лет меня моложе. 
Восемь лет, зачеркнутых другим.