Елена
Тихомирова

Венеция Миноре

Il mio caro, кругом вода, 
навечно пропахшая серым тленом. 
Эта Венеция – словно демон, 
путь совершающий в никуда. 
Кутаясь в складки его плаща, 
я разгоняю свою печаль тем, 
что пишу тебе письма, 
веря непрочной бумаге. 
Только текущие патокой мысли, 
в мире несохнущей влаги, 
стойко мечты хранят. 
Пьяцца Сан Марко полна голубей, 
небо над нею всегда голубей, 
чем над другими частями 
острова, пьющего с нами 
терпкую граппу разлуки. 
Твёрдой рукой процарапан 
на жизненной карте, 
город, опутанный стынущим мартом 
и обречённый на тихие муки – 
танец на сваях плясать, 
разлетаясь тысячью мелких осколков. 
  
Ловко взмахнёт треуголкой 
призрачный дож, 
начиная пустой карнавал 
масок без лиц. 
Знаю, что это не сердце болит – 
просто так действуют сырость и дождь, 
и вызывают проклятую дрожь, 
где-то на грани ресниц... 
ты придёшь?