Il mio caro, кругом вода, навечно пропахшая серым тленом. Эта Венеция – словно демон, путь совершающий в никуда. Кутаясь в складки его плаща, я разгоняю свою печаль тем, что пишу тебе письма, веря непрочной бумаге. Только текущие патокой мысли, в мире несохнущей влаги, стойко мечты хранят. Пьяцца Сан Марко полна голубей, небо над нею всегда голубей, чем над другими частями острова, пьющего с нами терпкую граппу разлуки. Твёрдой рукой процарапан на жизненной карте, город, опутанный стынущим мартом и обречённый на тихие муки – танец на сваях плясать, разлетаясь тысячью мелких осколков. Ловко взмахнёт треуголкой призрачный дож, начиная пустой карнавал масок без лиц. Знаю, что это не сердце болит – просто так действуют сырость и дождь, и вызывают проклятую дрожь, где-то на грани ресниц... ты придёшь?
Популярные стихи