* * * Старые совы рыщут во тьме небес, новые мыши робко шуршат в траве, строками чёрными в голове вдруг вырастает рифмованный лес слов и понятий – они родились внутри словно из косточек слабых запретный плод, бьются в тебе: говори,говори,говори. Как говорить если завязан рот, если на шепот ловится только крик, смысла клубится густой туман? Всех нас спасает то,что в последний миг мы понимаем – мир наш сошел с ума, это не первый смертельный бой, поезд давно ушёл и каждый болен своей судьбой, и всё уже хорошо. * * * А свет в том доме нестерпимо-гол, он холоден и ясностью наполнен. И, проплутавшись в лабиринтах комнат, в одной из них, на выскобленный стол я брошу свой несказочный улов, которого не много и не мало. Здесь все играют вечных рыбаков в сетях непроходящего реала. * * * Когда-нибудь, нам будет всё одно – вино из погребов иль воду дождевую цедить, на дне выискивая дно. Сбежавшего с рассветом поцелуя не воротить, молчанием глухим не посчитать убогих подворотен, в которых нерождённые стихи торгуют смыслов зельем приворотным. Недорого берут, промежду прочим... Не потому ль, что им знаком наш почерк?
Популярные стихи