Елена
Тихомирова

Вдохи

* * * 
  
Старые совы рыщут во тьме небес, 
новые мыши робко шуршат в траве, 
строками чёрными в голове 
вдруг вырастает рифмованный лес 
слов и понятий – они родились внутри 
словно из косточек слабых запретный 
     плод, 
бьются в тебе: говори,говори,говори. 
Как говорить если завязан рот, 
если на шепот ловится только крик, 
смысла клубится густой туман? 
Всех нас спасает то,что в последний миг 
мы понимаем – мир наш сошел с ума, 
это не первый смертельный бой, 
поезд давно ушёл 
и каждый болен своей судьбой, 
и всё уже хорошо. 
  
* * * 
  
А свет в том доме нестерпимо-гол, 
он холоден и ясностью наполнен. 
И, проплутавшись в лабиринтах комнат, 
в одной из них, на выскобленный стол 
я брошу свой несказочный улов, 
которого не много и не мало. 
Здесь все играют вечных рыбаков 
в сетях непроходящего реала. 
  
* * * 
  
Когда-нибудь, нам будет всё одно – 
вино из погребов иль воду дождевую 
цедить, на дне выискивая дно. 
Сбежавшего с рассветом поцелуя 
не воротить, молчанием глухим 
не посчитать убогих подворотен, 
в которых нерождённые стихи 
торгуют смыслов зельем приворотным. 
Недорого берут, промежду прочим... 
Не потому ль, что им знаком наш почерк?