Елена Севрюгина

Елена Севрюгина

луна роняет свет сиротский 
на стол, неровный по краям. 
за ним – поэт, почти что Бродский, 
почти что Бог, почти что пьян. 
с высот своей слоновьей башни 
порой поглядывает вниз 
и ловит творческий кураж, но 
пока похмелью он сродни. 
он хочет слышать шум оваций, 
ему призвание дано – 
пусть ждать от вечности аванса 
неблагодарно и смешно. 
за ней не стоит волочиться – 
хоть cry, хоть крой – а всё не в масть. 
она к тебе не постучится 
и даст в безвестности пропасть... 
теперь что воля что неволя – 
но как спасительный родник 
в мозгу, пронзённом алкоголем, 
безумный замысел возник 
и всё рифмуется так рьяно – 
и мир, сорвавшийся с орбит, 
такой восторженный и пьяный – 
таланта божьего арбитр. 
а вечер, к таинству причастный, 
картину тушью запостит – 
сидит поэт, почти что счастлив, 
читает вслух почти что стих...