Елена
Севрюгина

* * *

память бунтует – сажаешь её на цепь, 
и остаётся чёрный глухой пробел... 
а у меня толком ничего нет об отце – 
просто ношу эту боль в себе... 
помню, лет в пять (тогда время ещё не 
     шло, 
а катилось легко и медленно, как волна) 
на улице холод, но мне от руки тепло, 
и я в улыбке твоей, как в солнце, 
     отражена... 
и вот это наивное, детское, как во сне, 
лет в двенадцать, а может и меньше 
     (мечты-мечты) 
папочка, милый, если кто-то однажды 
     мне... 
меня...позовёт ... я хочу, чтобы был, 
     как ты... 
и потом хотела – чуть позже... вообще 
     всегда... 
(оттого-то и рядом твой тёзка и мой 
     супруг) 
папа, какая же в сущности ерунда 
эти разлуки – да нет на земле разлук... 
и как будто в ответ тупому календарю, 
чьё число покрывает тебя ледяной водой, 
я ночами с тобой по-прежнему говорю, 
ты такой же, как прежде – 
красивый и молодой ...