Елена
Миронова

* * *

Ты с райских кустов состригаешь сухую 
     листву, 
присядь на чуть-чуть, подержи мою 
     скрипочку, Отче. 
В молчанье губами припасть к Твоему 
     рукаву, 
да речь не пускает: бормочет… бормочет… 
     бормочет… 
 
не сделать и шагу: всё кормит с руки – 
     на убой! 
Но что-то осталось во мне от загласного 
     зренья, 
в котором слова превращаются в свет 
     голубой 
и, расплываясь, теряют любые значенья – 
 
там сбудется всё и отхлынет, как эта 
     листва. 
Небесные пчёлы мою соберут медуницу, 
и свет отворится и спрячет в свои 
     рукава, 
на самое дно, где лишь музыка длится и 
     длится.