Елена
Миронова

* * *

Стихают улицы. Мелеет двор. 
Дом приглушает запахи и звуки. 
Выходит ночь в ослепший коридор 
и в пустоту протягивает руки. 
Ей, бесприютной, так же как и мне, 
сейчас не спится. И в глубокой тьме 
пытаясь дно нащупать осторожно, 
она едва касается лица – 
и я вдруг понимаю до конца, 
как одиноко ей и как тревожно. 
  
Обрушиваясь с верхних этажей, 
зима теряется в домашнем хламе. 
Стеклянных звёзд безвкусное драже 
бездомно лепится к оконной раме. 
Сгорают рукописи – из золы 
выклевывая зёрна горькой мглы, 
ночь сходство обнаруживает с птицей, 
захоронившей в чернозём крыла 
полмира и ко мне на край стола 
присевшей – 
терпкой музыки напиться.