Екатерина
Польгуева

* * *

Морем не пахнет пришедший с морей 
     циклон, 
Снѐга грязца и серых дождей свинец. 
Мир сей – прогнивший мартовский 
     Вавилон, 
Так, до конца, не почуявший, что конец. 
  
Всё как обычно, да не про нашу честь 
Розы в букетах, в блескучей фольге 
     халва. 
А языков и башен уже не счесть 
В городе, где никому не нужны слова, 
Где небеса обрушатся на асфальт – 
И ни сирены, ни прочих смешных затей 
Про апокалипсис. А настоящий ад 
В мерной привычности наших земных 
     путей. 
  
Столько руин – ну, вот и ещё одна 
Средь новостроев яростной пестроты. 
День этот выпить – на посошок – до дна, 
До безразличной благостной пустоты. 
Ну а приспичит за горизонт, за край, 
В детский наш рай, где цела Ариадны 
     нить, – 
Мы подождём одиннадцатый трамвай, 
Он увезёт нас куда-нибудь. Может быть…