I В дымке – тени и силуэты, невесомой канвы узор, В хвойном, жарком тумане лета – бирюза, креозот, озон, Взмах качели в лазурь и мрамор, в поднебесную синь и высь. И – совсем молодая мама. Я в «мгновенье-остановись» Не играла тогда. Жалею. Не вернуть тот прекрасный век – Экспонат моего музея. Только солнце горит в листве Изумрудным, янтарным, рдяным. Акварелью раскрашен парк, Но сквозь время тропа обманна – В детство нет ни дорог, ни карт. II Воздух промёрзший, и пальцами дым в небо рисует дорогу. Бабушка шкаф прозвала «цельевым» и наказала не трогать Верхние полки – хранители тайн, старых семейных сокровищ. Мне восемь лет, заглянуть бы за край, где чудеса на засове Тихо, музейно творят волшебство, прошлого шёпот бесплотен. Там балерина – пастель и фарфор, гибко застыла в полёте, «Вечный» стеклянный стоит календарь – до девяносто восьмого. Времени волны в безбрежную даль с ветхих страниц часослова Фразы уносят. Сверкает хрусталь праздничным солнечным светом, Фантично манит меня пестрота – в вазочке прячут конфеты. Фото, заколки, резная ладья, пуговиц яркая россыпь. Радугу марок альбомный сафьян калькой глушит папиросной. Зимние сумерки. Лес поседел. Зябко. Никак не согреться. Если я помню, то вечен тот день. И продолжается детство.
Популярные стихи