Бывает, что смерть приходит в лице распрекрасной феи и тысячью ярких радуг являет свою красу. Боюсь, что и не сумею сказать мудрецу халдею, что в красочной упаковке кончину свою несу туда, где уже не слышно ни голоса, ни клаксона и где возвещает утро назначенный бутафор, где нет ни конца с началом и ни молодца-резона, поскольку уже разбился остаточный светофор. Взлетели сплошные миги на полном своём форсаже, и спрятался за кручину последний большой медведь, и не было там нисколько, нисколько там не было даже того, что весенним утром положено так хотеть. Ещё хорошо успелось, ещё хорошо случилось вдохнуть, хоть и с перепугу, свежайших воздушных масс, но всё через день умчалось, но всё через день свернулось и рухнуло в два каньона в последний из первых раз. Столкнулись с торнадо милым, столкнулись с торнадо главным и крыши, и даже ниши, и с ними колокола, отлитые невозможным, большим устремленьем славным в веках, из которых вышли сегодняшние дела. Прощай, дорогое время, прощай, болевая масса, – сегодня ведь годовщина ганзейских больших времён. Я не удержал ни стрелки, ни уровня ватерпаса, за что по законам нашим немедленно был казнён. Май-2018
Популярные стихи