Эдуард
Хвиловский

Век не равен судьбе

Бывает, что смерть приходит в лице 
     распрекрасной феи 
и тысячью ярких радуг являет свою 
     красу. 
Боюсь, что и не сумею сказать мудрецу 
     халдею, 
что в красочной упаковке кончину свою 
     несу 
туда, где уже не слышно ни голоса, ни 
     клаксона 
и где возвещает утро назначенный 
     бутафор, 
где нет ни конца с началом и ни 
     молодца-резона, 
поскольку уже разбился остаточный 
     светофор. 
  
Взлетели сплошные миги на полном своём 
     форсаже, 
и спрятался за кручину последний 
     большой медведь, 
и не было там нисколько, нисколько там 
     не было даже 
того, что весенним утром положено так 
     хотеть. 
Ещё хорошо успелось, ещё хорошо 
     случилось 
вдохнуть, хоть и с перепугу, свежайших 
     воздушных масс, 
но всё через день умчалось, но всё 
     через день свернулось 
и рухнуло в два каньона в последний из 
     первых раз. 
  
Столкнулись с торнадо милым, 
     столкнулись с торнадо главным 
и крыши, и даже ниши, и с ними 
     колокола, 
отлитые невозможным, большим 
     устремленьем славным 
в веках, из которых вышли сегодняшние 
     дела. 
Прощай, дорогое время, прощай, болевая 
     масса, –  
сегодня ведь годовщина ганзейских 
     больших времён. 
Я не удержал ни стрелки, ни уровня 
     ватерпаса, 
за что по законам нашим немедленно был 
     казнён. 
  
          Май-2018