Дмитрий
Митрофанов

Сам (ни ангелов, ни демонов... I)

Ни ангелов, ни демонов – тоска. 
С жужжанием простреливает воздух – 
не пуля. Охлаждение виска 
напоминает – не зима, но поздно. 
  
На улице наставил пирамид 
неегиптянин, эфемерность впрочем 
соблюдена и заоконный вид 
осеннему кубизму приурочен. 
  
Мир кажется нелепым, словно кисть 
пошла вразнос под судорогой тела. 
Ты сам себе прошепчешь: «берегись» 
удела и, наверное, предела. 
  
Ты сам себе заваришь чай и сам 
рецепт напишешь: хванчкара по двести – 
раз в час. А там глядишь и небеса 
краснеют и становятся чудесней.