Дмитрий
Митрофанов

Пробуждение

Ночное небо таяло в руках, 
стекало сквозь стекло под одеяло, 
то ёжилось, то невпопад смеялось, 
то холодком, забравшимся в рукав, 
тянуло томно: «Мало-мало-мало...». 
  
Стонал рассвет. Раздетая кровать 
всё больше обретала форму всплеска. 
По воздуху растянутые лески, 
как право вето к слову «открывать», 
горели раной рваной в занавеске. 
  
Май догорал – «Весна! Весна! Весна!», 
крутил фокстрот ромашек между сосен, 
навязчиво. (На ум пришло: «Несносен!».) 
А меж теней растаявшего сна, 
уютно притаилась чья-то осень.