Дмитрий
Митрофанов

Бледная подводная лодка

Апрель. На улице кто-то в белом 
(грязь и цветные заплаты не в счёт) 
хрипел: «Забери меня, небо! 
Небо, слышишь? Послушай, чёрт... 
  
тебя...». (дальше совсем невнятно) 
Горло перекручено жгучим криком. 
Запах прохладно-щемяще-мятный 
растекается игреком. 
  
Апрель. Неизвестный на колени падает, 
лицо воткнуто в небо – не вырвать. 
Господи, хуже этого ада нет 
выбора. 
  
Хуже некуда. Или нет – хуже. 
Впрочем, куда хужее? 
Асфальт – удавками держит лужи, 
затянутыми на шее… 
  
По чёрной реке, по петлям, по глоткам, 
продёргивая сквозь толпы своё лицо, 
подобием бледной подводной лодки, 
вглядываясь в перископ 
  
бутылочного стекла. (Наощупь 
будет куда верней.) 
Почти пунктиром неверно-тощим 
по переходам, канавам сточным 
держишь свой курс за ней.