Дмитрий Мережковский

Дмитрий Мережковский

Молчи, поэт, молчи: толпе не до тебя. 
До скорбных дум твоих кому какое дело? 
Твердить былой напев ты можешь про 
     себя, - 
Его нам слушать надоело... 
  
Не каждый ли твой стих сокровища души 
За славу мнимую безумно расточает, - 
Так за глоток вина последние гроши 
Порою пьяница бросает. 
  
Ты опоздал, поэт: нет в мире уголка, 
В груди такого нет блаженства и печали, 
Чтоб тысячи певцов об них во все века 
Во всех краях не повторяли. 
  
Ты опоздал, поэт: твой мир опустошен - 
Ни колоса в полях, на дереве ни ветки; 
От сказочных пиров счастливейших времен 
Тебе остались лишь объедки... 
  
Попробуй слить всю мощь страданий и 
     любви 
В один безумный вопль; в негодованьи 
     гордом 
На лире и в душе все струны оборви 
Одним рыдающим аккордом, - 
  
Ничто не шевельнет потухшие сердца, 
В священном ужасе толпа не содрогнется, 
И на последний крик последнего певца 
Никто, никто не отзовется! 
  
          1884