Дмитрий
Быков

* * *

Жизнь – это роман с журналисткой. 
     Стремительных встреч череда 
С любимой, далёкой и близкой, родной, 
     не твоей никогда. 
Поверхностна и глуповата и быстро 
     выходит в тираж, – 
Всегда она там, где чревато. И я 
     устремлялся туда ж. 
За склонной к эффектам дешёвым, 
     впадающей в удаль и грусть, 
Питающей слабость к обновам китайского 
     качества – пусть. 
Зато мы её не подселим в убогое наше 
     жильё. 
Порой её нет по неделям. Люблю и за это 
     её. 
Не жду ни поблажек, ни выгод. 
     Счастливей не стал, но умней. 
Я понял: единственный выход – во всём 
     соответствовать ей. 
Мы знаем, ты всех нас морочишь и всем 
     наставляешь рога. 
Как знаешь. Беги куда хочешь. Не так уж 
     ты мне дорога. 
Пусть думает некий богатый с отвисшею 
     нижней губой, 
Что я неудачник рогатый, а он обладает 
     тобой, – 
Лишь я среди вечного бега порой обращал 
     тебя вспять, 
Поскольку, во-первых, коллега, а 
     в-главных, такая же б@@@ь.