Дмитрий
Близнюк

сон №9

мальчишка на трёхколёсном спешил ко 
     мне, 
улыбался солнцем во весь проспект. 
и я проснулся в слезах, точно кулёк в 
     росе 
среди синей отяжелевшей травы. 
я выдохнул: «Боже, прости...» 
так есть ли жизнь 
после меня? гомункулы, плоды абортов, 
укоризненно смотрят с потолка, не 
     моргая: 
восковые пауки с детскими лицами. 
обиженно кривят тонкие губы/жвалы. 
но что я могу вам сказать? самому 
     повезло. 
меня запросто могло и не быть, если бы 
     да кабы, 
такая же случайность – вцепился зубами 
     – мама, прости – 
в яйцеклетку, 
в сладкое печенье, 
в заиленный край бытия. 
статуэтка ангела с отбитыми по локоть 
     руками, 
с гипсовой мордой пираньи. 
какая же тонкая призрачная тварь, 
грань 
между «быть» и «не быть», 
между Гамлетом и гетто. 
и я наугад протягиваю стихов 
     трассирующую нить 
сквозь чёрную иглу Вселенной, 
а творец, точно пьяный Чапаев, вслепую 
     шмаляет 
из пулемёта по знакам зодиака, 
и ночь полыхает в зарницах без конца и 
     края, 
только природа всегда тебе рада, 
как холодильник еде. 
ты снишься Господу, а когда Он 
     проснётся – 
то вряд ли вспомнит, что ему снилось. 
лопоухий мальчишка с глазами лани... 
кто ты? 
  
кто же ты? 
последняя надежда мира, 
принявшая химеричный размах. 
мальчишка на башне из слонов: 
стоишь на плечах 
миллионов, истлевшие жизни, 
пепел в окне электрички 
тускло звенит, 
тянешься к окну в звезде. 
робко стучишь: 
а Господь дома? 
он к нам выйдет 
заметит нас 
смотри целый мир 
встал на цыпочки 
из огня и мрака 
сквозь жир и безумия 
протягивает лапу 
розу с занозой 
давай дружить 
помоги мне...