Дмитрий
Близнюк

* * *

рассвет стерильным солнечным ланцетом 
вскрыл птичий нарыв в кронах каштанов. 
весна, как скрипичный концерт с мокрыми 
     смычками, 
покрытыми листьями, лепестками, жуками 
в самом разгаре, развизге. 
и раздавленная гроздь сирени цвета 
     мятых шпаргалок 
по физике 
валяется под ногами, 
и ты обживаешься в моих объятиях на 
     скамейке, 
тихо скребёшься и ёжишься. 
хорошенькие женщины как мыши 
устраивают гнёзда в синих лапах 
     слонов-мужчин, 
прогрызают хрящи и винтовые лестницы, 
наводят марафет и уют. 
но всё это в будущем 
и вся жизнь игра-игра-игра-игра 
     впереди, 
но мы ещё не знаем всех правил жизни, 
и ты покамест не чья-то жена, 
мы не мумифицировались взрослостью, 
не обезвожены обязанностями, 
не отравлены ртутными парами 
     серьёзности, 
и парк, обвязанный прозрачным 
     апрельским ветерком, 
как рулеткой, 
для нас выбирает будущее – со всего 
     света и тьмы 
съехались 
лучшие мастера, дуремары, волшебники...