Дмитрий
Бакаминов

* * *

Есть малый матерный загиб, 
гремящий громом канонады, 
чьи истеричные рулады 
не раз меня срывали в хрип. 
  
Его стальные обороты 
не раз ласкали душу мне, 
в его языческом огне 
я унимаю приступ рвоты. 
  
Не раз средь бурь и перемен, 
пытаясь снова встать с колен, 
так и не понятый врачами, 
  
хотел не отклик на мольбы, 
не благосклонности судьбы, 
а грязно рассыпать словами.