Дмитрий
Аристархов

Крутицы. Июль

Над нами проплывают облака, 
кресты цепляя белоснежной ватой. 
Мы здесь одни, мы молоды пока, 
моложе плёнки, только что отснятой. 
  
Июльский день глядит из-под руки 
и мается под аркой одиноко, 
и как-то бесконечно далеки 
от нас причуды русского барокко. 
  
От этой дивной неживой мечты, 
от наших детских до ушей улыбок 
лет через сто и меньше, шепчешь ты, 
останется один удачный снимок. 
  
Когда я вновь шагну на этот двор, 
ты будешь возле моря-океана. 
Кирпичных стен нарышкинский узор 
напомнит мне оборки сарафана. 
  
Ступени храмов искрошились в мел, 
туристы проверяют путь по карте. 
Тебя здесь больше нет, и почернел 
твой след, сожжённый солнцем на 
     асфальте.