Над нами проплывают облака, кресты цепляя белоснежной ватой. Мы здесь одни, мы молоды пока, моложе плёнки, только что отснятой. Июльский день глядит из-под руки и мается под аркой одиноко, и как-то бесконечно далеки от нас причуды русского барокко. От этой дивной неживой мечты, от наших детских до ушей улыбок лет через сто и меньше, шепчешь ты, останется один удачный снимок. Когда я вновь шагну на этот двор, ты будешь возле моря-океана. Кирпичных стен нарышкинский узор напомнит мне оборки сарафана. Ступени храмов искрошились в мел, туристы проверяют путь по карте. Тебя здесь больше нет, и почернел твой след, сожжённый солнцем на асфальте.
Популярные стихи