Денис
Голубицкий

* * *

Птицам, зимующим в городе, тяжко 
     приходится. 
Где вы, спасители, где вы, кормильцы 
     умелые? 
– Спи, мой единственный – Сыну поёт 
     Богородица. 
– Спи, Богородица – вторят ей клавиши 
     белые. 
  
Клавиши снежные трелями птичьими 
     полнятся. 
Песни голодных, пожалуй, прекрасны 
     особенно. 
– Спи, мой единственный – Спи, моя 
     мамочка – вспомнится 
лет через тридцать, веков через триста. 
     И, собственно, 
  
тем и отмечен сочельник, что время 
     безветренно. 
Спи, мой отвергнутый, кровью младенцев 
     оплаканный. 
Птицам, зимующим в городе, биться меж 
     ветками, 
тешиться злаками, свет разукрашивать 
     лаковый.