Денис
Голубицкий

* * *

Отними мою радость, нагрянь фиолетовый 
     морок. 
Я сбиваюсь со счёта, и, всё-таки, 
     кажется, сорок 
равнодушных ступеней горят впереди или 
     сзади. 
Отними мою боль – возврати её радости 
     ради. 
  
Отними мою волю, обрадуйся, сон 
     расторопный. 
Возраст – это развилка, стезя, 
     инструмент допотопный, 
не тяжелая тень, не игра в пресловутые 
     прятки. 
Я его не замечу, хотя бы на этом 
     десятке. 
  
И пускай тридцать девять бездомных 
     сорок застрекочут, 
и пускай встрепенётся мой месяц, 
     шумлив, словно кочет. 
Вот ещё один круг циферблатный грозится 
     разбиться. 
Вот и сОрок сорОк – я не мог, я не мог 
     ошибиться. 
  
Отломи мою жизнь, словно хлебную корку 
     сухую, 
мою радость и боль – я не многим, не 
     многим рискую. 
Мой серебряный свет, появись, я 
     сбиваюсь со счёта. 
Терапия потерь, стихотворная темень, 
     работа.