Отними мою радость, нагрянь фиолетовый морок. Я сбиваюсь со счёта, и, всё-таки, кажется, сорок равнодушных ступеней горят впереди или сзади. Отними мою боль – возврати её радости ради. Отними мою волю, обрадуйся, сон расторопный. Возраст – это развилка, стезя, инструмент допотопный, не тяжелая тень, не игра в пресловутые прятки. Я его не замечу, хотя бы на этом десятке. И пускай тридцать девять бездомных сорок застрекочут, и пускай встрепенётся мой месяц, шумлив, словно кочет. Вот ещё один круг циферблатный грозится разбиться. Вот и сОрок сорОк – я не мог, я не мог ошибиться. Отломи мою жизнь, словно хлебную корку сухую, мою радость и боль – я не многим, не многим рискую. Мой серебряный свет, появись, я сбиваюсь со счёта. Терапия потерь, стихотворная темень, работа.
Популярные стихи