Денис
Балин

Январь

Мимо трамвайных путей, по домам и 
     дворам, 
мимо бессчётных квартир, мимо всех 
     персонажей, 
стрелки стирают года, разделив пополам, 
в памяти важные даты со всеми что 
     нажил. 
  
Падает пепел на стол, разговор ни о 
     чём: 
этих закрыли менты, тот убит, этот 
     вышел. 
Ангелы небо срывают и белым врачом 
падает снег за окном на дороги и крыши. 
  
Если была тут любовь, то в таком то 
     году – 
время живых пионеров, ночных кочегаров. 
Пасмурно. Падает снег и на полном ходу 
ветер из рук вырывает портрет Че 
     Гевары. 
  
Дальше. Что ждёт впереди до последней 
     строки? 
Шёпот тетрадных страниц. Моё соло в 
     пустыне. 
Вечер, забросит беспалевно звёзд 
     поплавки, 
точка в последней строке, как бездомный 
     остынет. 
  
Мимо трамвайных путей, по домам и 
     дворам, 
мимо бессчётных квартир, мимо всех 
     персонажей, 
стрелки стирают года, разделив пополам, 
в памяти важные даты со всеми что 
     нажил. 
  
Падает пепел на стол, разговор ни о 
     чём: 
этих закрыли менты, тот убит, этот 
     вышел. 
Ангелы небо срывают и белым врачом 
падает снег за окном на дороги и крыши. 
  
Если была тут любовь, то в таком то 
     году – 
время живых пионеров, ночных кочегаров. 
Пасмурно. Падает снег и на полном ходу 
ветер из рук вырывает портрет Че 
     Гевары. 
  
Дальше. Что ждёт впереди до последней 
     строки? 
Шёпот тетрадных страниц. Моё соло в 
     пустыне. 
Вечер, забросит беспалевно звёзд 
     поплавки, 
точка в последней строке, как бездомный 
     остынет.