Булат
Окуджава

* * *

Александру Галичу, 
          Владимиру Высоцкому, 
          Юлию Киму 
  
Вечера французской песни 
нынче в моде и в цене. 
А своих-то нет, хоть тресни… 
Где же наши шансонье? 
  
Пой, француз, тебе и карты, 
ты – француз, ты вдалеке. 
Дело в том, что наши барды 
проживают в бардаке – 
  
в том, в котором нет пророка, 
чуть явись – затопчут след. 
Пой, француз, ведь ты далёко, 
и к тебе претензий нет. 
  
Чем начальству ты приятен? 
Тем, что текст твой непонятен. 
Если ж нужен перевод, 
переводчик – наш молодчик – 
как прикажут – переврёт. 
  
Ты поёшь и ты танцуешь, 
ты смакуешь каждый стих, 
если ж даже критикуешь – 
ведь не наших, а своих. 
  
Пой, француз, с тебя нет спроса, 
ты ведь гость, чего грешить… 
Остальное – наша проза, 
не тебе её решить.