Бронислава
Волкова

* * *

Бродячие сны 
вздымаются над горными пиками как пар 
И текут как реки 
В глубинах которых блестят 
Бисерные луны 
Которые мы нанизываем на струны – 
На струны из олова. 
И на шею кладём их 
И буквально 
Не дышим. 
Только незримыми тропинками 
Пробиваемся к скользким берегам озер 
И наивно опираемся на их 
     несуществование – бытие 
Пойманные в сети таинственных законов 
Мы неугомонно мурлыкаем над омутом 
Колыбельные песни обвитые цветами 
И их мелодия в слух вкрадывается 
И на дне озера луны блестят – 
Луны, которые мы нанизываем на струны – 
На струны из олова.