Бронислава
Волкова

* * *

Балансирую 
на тоненьком канате проказы 
моей непринадлежности, 
натянутом от берега дыхания 
к берегу без дыхания. 
Пропасть 
сбивает мой шаг, 
когда нога ногу минует. 
И речи других 
спотыкаются о мои. 
Нет тайны, потому что нет очевидности. 
Засеянные нивы другим принадлежат. 
И я выхожу равниной на дорогу. 
Неуплаченный долг 
не отнесёт ни почтальон, 
ни ветер.